Le Samedi des vieux

 

Et eux que font-ils le Samedi soir,

les Vieux ?

C'est ce que je pensais l'autre jour,

en les voyant traverser,

bras dessus bras dessous

la route à l'aventure

suivant une plus jeune une plus audacieuse

qui s'élançait devant,

à petits pas.

Le samedi ils sortent

promener leur petit rythme chancelant parmi le monde qui grouille

en décalé

comme se pincer la vie pour y croire encore un peu

Dans leur auto on les reconnaît de loin

à l'allure tendue et tellement touchante

    Ne touchez à rien, quelque chose pourrait se briser

    d'une minute à l'autre

Comme s'ils prenaient la mesure à chaque instant

du temps qu'il reste,

de sa fragilité,

chaque tic-tac est un rebours.

Lorsqu'ils sont encore deux,

ils ne se quittent plus,

ils ne sont plus trop de deux pour la moindre petite chose

l'un donne les instructions,

l'autre s'exécute.

Le temps à force a figé les rôles

qui se connaissent par coeur et on ne saurait plus dire

si c'est qu'ils ont fini par se ressembler,

ou si c'est une routine depuis longtemps fusionnée en osmose

Lorsque parfois il arrive qu'ils vous sourient

c'est alors un soleil pour la journée

qui s'accroche

Comme si avec le temps ils avaient fait la paix avec la mort

et savaient vous donner dans un regard,

un sourire,

tout leur coeur en legs

Eux qui savent,

débarrassés de toutes les peurs et les tracas

qui nous secouent

et on croirait les entendre vous dire

Ne vous inquiétez plus ma petite,

tout va bien se passer.