Bulles de savon

Je me retrouve comme à cinq ans,

lorsque j'écoutais aux portes et observais les adultes

pour tenter de comprendre quel jeu ils jouaient.

Quels noeuds secrets tordaient leurs relations,

tout ce qui transpirait de leurs actes, leurs mots, leurs regards

recueilli sans relâche pendant des années

comme une machine fébrile analysant en continu les données reçues,

toujours à l'affût de nouvelles,

dans l'attente sans cesse repoussée

d'un résultat qui nous reposerait

enfin.

De la lumière.

Elle finit toujours par tomber,

la lumière et les mots

dans un morceau de vie qui s'immisce

entre les murs de garde

que l'on croyait bien cloisonnés.

Qu'y a-t-il de plus léger

que ces bulles dans lesquelles nos secrets nous enferment,

lorsqu'elles éclatent enfin ?

se révélant alors aussi vides que les bulles de savon

qu'on faisait lorsqu'on avait cinq ans

soufflant timidement entre nos doigts

et que l'on regarder s'envoler

et toutes leurs couleurs

puis que l'on regardait éclater en riant

un ploc,

trois petites gouttes qui piquaient les yeux

et c'est comme s'il n'y avait rien eu.